Polifonia de si

Estando naquele instante em dois lugares (ao mesmo tempo) em pseudo-observações distantes...

Na janela eu fumava pra não conseguir dormir

Ao outro olhava consequente
Desconhecendo a real realidade:
Como seriam aquelas paragens?
O que havia em tais arrabaldes?

A noite demora a findar,
Há de ter nada por lá.
Pelo ocaso da hora
Só vai me restar ir embora.

É justamente Nada
Que se há de considerar;
Por ser o Demiurgo dos acontecimentos;
Só ele, o Nada, possibilita coisas serem:
Investigações labirínticas
Em um universo só devir.

Doravante,
Devia eu ir,
Devido à hora do devir,
Que já me dera nos limites!
Mas minha máscara não cai

Ou melhor, cai na cara do Eu
Lá em baixo da janela
Que olho o Eu que fuma
Na janela

Um trago; um suspiro...

À rua pela qual passara
O poste no lado oposto
A sombra do mesmo poste
Iluminando o mundo
Fez que me lembrasse
Do vizinho morto;
Do emprego
Da luz das luzes; e da
Deusa da luz: a Celpe;
Meus bigodes já não podem ser os mesmos...

(...?...)

Ao passar pela claridade minh’alma esteve...
Teve... Leve...
Com a alta música que tocava ao longo da rua
Causando-me impressionante impressão
De avistar imensa multidão.

O silêncio projeta ecos dentro de si
Causantes de um assombro-de-poço:
Vazio.
E Si
Dentro de Si
Aonde habita na fumaça?
Na sombra?

A sombra do corpo sob a...
Sombra do poste
Projetada na parede
Aludiu a um Outro perverso:
O desconhecido.

Um e outro, em confronto de sombras,
Conjeturaram as mais ébrias lombras
Acerca da tensão de um confronto
Verbal.

O silêncio mantenedor do mister mistério
Assombrara as sombras etéreas,
Cujas máscaras reluzentes
Caíram uma por sobre a outra
Sem mais saber onde começa uma
E acaba a outra

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* Tela: Metamorfose de Narciso - Salvador Dali.

Entrevista: João Cabral de Melo Neto

Abaixo, alguns trechos de uma entrevista com João Cabral de Melo Neto, concedida em 1986. O poeta dispensa maiores apresentações.

- Por que o senhor tem tanta prevenção contra a subjetividade? Há um conceito mais ou menos generalizado de que a poesia é uma manifestação extremada da subjetividade...

João Cabral: "Há uma diferença. Tenho aversão à subjetividade. Em primeiro lugar, tenho a impressão de que nenhum homem é tão interessante para se dar em espetáculo aos outros permanentemente. Em segundo lugar, tenho a impressão de que a poesia é uma linguagem para a sensibilidade, sobretudo. Uma palavra concreta, portanto, tem mais força poética do que a palavra abstrata. As palavras pedra ou faca ou maçã, palavras concretas, são bem mais fortes, poeticamente, do que tristeza, melancolia ou saudade. Mas é impossível não expressar a subjetividade. Então, a obrigação do poeta é expressar a subjetividade mas não diretamente. Ele não tem que dizer "eu estou triste". Ele tem é que encontrar uma imagem que dê idéia de tristeza ou do estado de espírito - seja ele qual for - por meio de palavras concretas e não simplesmente se confessando na base do "eu estou triste".

(...)

- O senhor diz que a poesia que faz não é para ser amada. Não é porque o senhor não quer ou o senhor gostaria que suas poesias fossem amadas?

João Cabral: "Não gostaria. O escritor corre o grande risco de se baratear. A popularidade é uma coisa terrível, nesse sentido. A popularidade acaba cercando o escritor e o artista de um mundo artificial e um interesse inteiramente artificial. O sujeito acaba fazendo aquilo que sente que o público gosta, em vez de fazer aquilo que acha que deve ser feito. Eu lembro de quando Manuel Bandeira fez oitenta anos. Havia quase manifestações populares, nas homenagens que fizeram a ele. Mas você acha que aquele pessoal algum dia leu Manuel Bandeira?".

- O senhor se considera, então, o quê? Um poeta popular ou um poeta conhecido? O senhor é conhecidíssimo, mas deve achar que só conhecem o nome João Cabral, não a obra ...

João Cabral: "É difícil dizer. O êxito teatral de "Morte e Vida Severina" é que tornou o meu nome conhecido. Mas não creio que minha poesia seja popular".

- O senhor sempre diz que não gosta de fazer poesia dada a emoções porque o que se chama comumente de emoção é algo feito à base de um sentimentalismo fácil e barato. O senhor diz, pelo contrário, que "emoção é outra coisa". Mas nunca ficou exatamente clara a definição que o senhor tem de "emoção". Dá para explicar - de uma vez por todas?

João Cabral: "Minha definição de emoção não é nada de especial. É o que todos chamam de "emoção". O que acontece é que me recuso a explorar essa coisa diretamente. O interesse do poeta não é descrever suas emoções e criar emoções, é criar um objeto - se é poeta, um poema; se é pintor, um quadro - que provoque - emoções no espectador. Mas não explorar nem descrever a própria emoção. Quando digo que sou contra emoção é exatamente neste sentido: o de usar a minha emoção para fazer com ela uma obra, descrevê-Ia primariamente e construir, com ela, um poema".

- Quer dizer, afinal, que o senhor não é exatamente contra a emoção: é contra a exploração da emoção...

João Cabral: "Exatamente! (Faz ar de alívio, como se a charada estivesse resol- vida). Quanto a esse descrever da emoção e da sentimentalidade, a grande maioria da poesia que se escreve no mundo é assim. A obrigação do poeta, repito, é criar um objeto, um poema, que seja capaz de provocar emoção no leitor".

- O que é que o senhor chama de "emoção intelectual"? Já vi o senhor usando esta expressão..:

João Cabral: "Um grande crítico americano uma vez disse o seguinte de uma poetisa americana, Edna Miller: que ele não gostava da poesia que ela fazia porque não tinha interesse intelectual. É nesse sentido que eu digo. Você pode ver perfeitamente quais são os escritores que têm um interesse intelectual e quais são os que não têm. Confesso que o escritor que não tem interesse intelectual não me interessa.

A mim, me interessa enormemente a poesia de Joaquim Cardozo, mas nunca me interessou a poesia de Emílio Moura - de Minas Gerais. Eu sinto que não tinha interesse intelectual. Não só a poesia de Emílio Moura, mas a grande maioria dos poetas brasileiros. Aliás, dos poetas brasileiros, não, mas do que se chama no mundo todo de poesia. Um homem de mediana inteligência não vê interesse intelectual naquilo. Tenho a impressão de que pode ser um defeito meu. Mas confesso. A atividade intelectual é uma coisa que seduz. Vivo para ela. Quando leio um poeta que só é capaz de provocar essas emoções correntes, como saudade, melancolia ou tristeza, essa coisa não me interessa. Ora, se tenho minhas emoções, para que vou buscar emoções semelhantes numa outra coisa?".

- Quando o senhor se auto-intitula um "poeta artificial", o senhor se refere ao trabalho quase artesanal que tem com a poesia?

João Cabral: "Não apenas. Os assuntos que uso na poesia são "tirados pelos cabelos", como se diz. Fiz um poema sobre o ato de catar feijão. Você não imagina Alfonso de Guimarães, o pai, grande simbolista, fazendo um poema sobre o ato de catar feijão..."

O resultado poético do trabalho do senhor é obviamente sofisticado, sob o ponto de vista intelectual. Isso contradiz a intenção de fazer uma coisa simples? A que é que o senhor atribui esta defasagem entre a intenção de fazer uma coisa simples e o resultado - que é indiscutivelmente sofisticado?

João Cabral: "A coisa simples que quero não é fazer uma coisa boboca. O simples que almejo é chegar a uma forma que os outros entendam. Consigo raramente. e difícil traduzir as coisas de que falo de uma maneira acessível a todo mundo. Minha luta é esta: tentar botar uma coisa mais complexa numa linguagem mais simples possível. Confesso que geralmente eu fracasso".

"Minha luta é tentar botar coisas complexas numa linguagem simples.
Geralmente, fracasso"

O olhar de D. Teresa

"Estas provas de distinção eram sempre acompanhadas de graciosas mensagens, que lisonjeavam o amor-próprio dos nobres senhores. Escusado talvez fora dizer que semelhante distinção a mereciam só aqueles que no concelho, por seu voto ou opiniões, se haviam mostrado firmes na causa de mãe contra o filho.

Para aqueles que, como Gonçalo Mendes, se tinham mostrado parciais do infante, apenas lançava a rainha um olhar rápido, em que se misturava a cólera e ao mesmo tempo o desprezo, como se previsse já a hora do triunfo e, por conseqüência, do castigo.

D. Teresa, que desde a partida de seu filho se mostrara triste, abatida e irresoluta, parecia nesta noite reassumir toda a sua antiga energia. No seu rosto, banhado de uma alegria algum tanto forçada, conhecia-se-lhe o desejo de que lhe cressem o ânimo tranqüilo ao aproximar da procela.

Dir-se-ia, até, que intentava fazer sobressair a sua formosura, que os anos, os cuidados do governo e os trabalhos das longas guerras que sustentara contra D. Urraca, e depois contra o imperador, tinham assaz desbotado, mas que ainda faziam realçar os ricos trajos que naquele dia vestira."

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* Pedaço de o Bobo, do português Alexandre Herculano.

Guernica - o vídeo

Apesar de não ter gostado da trilha do vídeo Guernica, criado por Marcelo Ricardo Ortiz (sugiro, inclusive, que tirem o áudio do vídeo, e escolham outras músicas que vocês desejarem, pelo bem do espírito!), as imagens são muito boas.

Um passeio por dentro da arte da pintura.

Aproveita aí, Legal!

Crônica aos 42 anos do Sgt. Pepper's

O dilema da pauta em “Um Dia na Vida”

Uma multidão de sites e blogs povoa minha pasta de favoritos. Some-se mais uma miríade de acontecimentos do cotidiano que preenchem os espaços estriados dos jornais espalhados pelo chão. Abro-os, a pasta e os jornais, e não sei onde ir, o que ler, o que escrever. Tudo me desinteressa e nada parece relevante.

Diante de mim o dilema da pauta e a indiferença que me faz olhar para o lado oposto. Cegar-me de fatos, pular pra dentro do abismo que, qual boca sedenta, devora anseios, relevando anelos outros - olhar para os lados não é mero descaso social, alienação política, ou outro qualquer clichê dos politicamente corretos. É compromisso com outras faces da realidade, que é multipla.

Penso onde estará o avião que, saindo do Rio rumo à Paris, sumiu dos radares. 228 pessoas à bordo, e não há, ainda, notícias disto que, talvez, seja mais uma tragédia aérea.

Por instantes passam-me pelos miolos as sedes da Copa de 2014 anunciadas ontem pela Fifa, e da festa que tomou conta das ruas de Salvador. O povo não perde uma chance mínima de festejar. E quem dirá que o povo está errado? Os graves dirão que o povo é besta, alienado, e outros adjetivos. Podem prosseguir dizendo, com todo o amargor. O povo continuará a festejar - com toda sua indiferença de natureza ante os moralismos de convenção.

Eu li as notícias hoje, oh amig@s, sobre… Apesar de serem tristes as notícias… Eu tive que rir… Eu vi a fotograf… Ele estourou os miolos num… Não viu que o sinal havia fechad…

Os 42 anos de lançamento do álbúm Sgt. Pepper’s, completos hoje, pareceu-me que renderia um bom post para uma segunda-feira calma e trágica, como todos as feiras dos dias de semana.

Sim. Acordei, levantei da cama, passei o pente entre os cabelos, tomei um café e percebi que estava atrasado para meu encontro com os jornais… Não passei os pés ante pés pelas escadas, como recomenda, em seu manual, Cortázar. Não há escadas por aqui.

Saudei-os - como de praxe. Reproduzi-os para meus compatriotas - como de praxe. Passeei pelos ardores de sabores doces da bebida dos deuses - fora de praxe. Antigos impérios voltaram miúdos e bem pouco amiúdes na memória, que turva, foi parar nos São Joões do século XII - nos tempos de Afonso, o VI - absorvendo um pouco da índole inquieta dos nobres de outrora, de além-mar.

E se, por vezes, parece que me falta razão ou discrição, sobra-me anseios, desejos - e mais. Um dia pode ser decisivo na vida dos ávidos por vida. Embora para os tediosos seja apenas mais um… Felizes os que, como Borges, não querem ter razão, porque todos a tem ou ninguém a tem.

E eu ainda tenho metade de “Um Dia na Vida”, mais a noite. Pretendo fazer a diferença pra mim mesmo, como ensina as linhas de Gautier:

“se não agarrasse com unhas e dentes tal ocasião, provavelmente nunca lhe ocorreria outra semelhante.”

E se Platão me expulsa de sua República,

Dou de ombros sem ordem pudica,
Sem sol nas faces da ponte,
Cujo arrebol de horizonte
Me sirva de explicação pro crime
De fazer uma estrofe que ainda rime,
Em pleno século sem luz,
E me re-coloque dentro da secular e cotidiana trama.

E, a vocês também desejo bons dias e ótima semana.

Curta um curta aí: Gratte-Papier

Se tiver de bobeira por uns 8 minutinhos, vale a pena assistir o filme aí de cima.

O filme é Gratte-Papier, do diretor francês Guillaume Martinez.

As legendas... bem, não tem legendas, porque... Enfim.

Jesus Cristo moderninho

"Fazer o quê?", deve estar pensando a estátua de Jesus.

Acima, vê-se uma estátua de Jesus Cristo com um visual bem moderninho. Ele veste jeans e uma elegante camiseta de botão. A estátua é feita de bronze e mede dois metros e treze centímetros. Ela foi comprada por 35 mil Euros, no início deste mês de maio de 2009, pelo padre David Buckley, em Uckfield (cidade no sul da Inglaterra).

A notícia está no jornal britânico The Telegrafh.

Lembro de quando eu era pivete na escola e ouvi a professora revelando à sala que há mais ou menos 830 anos antes de nós, um comerciante recém-convertido ao catolicismo, chamado Pedro Valdes, encomendara uma bíblia católica traduzida para a linguagem do povo.

Só depois de alguns anos percebi que fora naquele momento, em que Valdes iniciou suas pregações sem nem sequer ser um sacerdote, na linguagem do povo, que se tinha dado o primeiro lapso do que viria a ser a Reforma Protestante empreendida por Martinho Lutero.

Enquanto o cristianismo chegava ao Sri Lanka - pra desespero de muitos budistas - Lutero, como sabemos, fora excomungado. Daí inventaram de se reformar institucionalmente os suíços, os franceses. Depois um rei inglês inventou de inventar o divórcio.

E o resto da história… O resto da história vocês já devem saber.

O Sri Lanka foi invadido por Joris Spilberg (o Capitão holandês, não o cineasta de ET), para nova alegria dos budistas, hindus e islamitas. Inventou-se a forma de se ler as Escrituras Sagradas de diversas formas. A Igreja Católica foi perdendo sua hegemonia. Fundou-se o Ópus Dei na Espanha. Um rurícola descobriu os Evangelhos Apócrifos em Nag Hammadi. A seleção brasileira foi campeã do mundo pela primeira vez. Três meses depois, o papa de Hitler bateu as botas. As mulheres queimaram seus sutiãs. A Igreja renegou o uso de preservativos.

Enfim, o padre Buckley pendurou o Cristo de bronze que vocês podem ver na foto lá de cima, postada e vista porque alguém inventou os blogs.

Depois dessa, só mesmo uma saudação do bacana “Buddy Christ” do filme Dogma.

Morre Mario Benedetti

Semana passada eu havia escrito um post falando sobre Mário Benedetti, e seu estado de saúde, que não ia bem (quem não leu pode ler clicando aqui).

Pois bem. Hoje fiquei sabendo que o poeta e escritor uruguaio faleceu ontem, domingo, dia 17 de maio, aos 88 anos.

Alguns jornais publicaram matérias sobre sua morte. Para ler algumas matérias sobre essa notícia, clique aqui.

Minhas loas e pêsames ao Benedetti, que foi abraçado (no dizer de Manuel Bandeira) pela 'indesejada das gentes'.

Fiquemos, pois, com algumas palavras de Mario.

Memorandum

Um chegar e incorporar-se o dia
Dois respirar para subir a ladeira
Três não jogar-se em uma só aposta
Quatro escapar da melancolia
Cinco aprender a nova geografia
Seis não ficar-se nunca sem a sesta
Sete o futuro não será uma festa e
Oito não assustar-se ainda
Nove vai a saber quem é o forte
Dez não deixar que a paciência ceda
Onze cuidar-se da boa sorte
Doze guardar a última moeda
Treze não tratar-se com a morte
Catorze desfrutar enquanto se pode


* Tradução Maria Teresa Almeida Pina

Imagens de José Clemente Orozco

Outro artista latino americano que gostaria de apresentar a vocês é o mexicano José Clemente Orozco (1883–1949).
Junto com Diego Rivera e Davi Alfaro Siqueiros (em outras oportunidades farei também apresentações dos dois primeiros), Orozco faz parte do rol de muralistas do México.
Vamos ver algumas obras de Orozco.

Deuses do mundo moderno

Retrato de Miguel Hidalgo

Cristo destruindo sua cruz

Cortez e a Cruz

Prometeu

A figura de Quetzalcoatl


Pra quem quiser conhecer outras obras de Orozco, recomendo o link abaixo:

http://www.dartmouth.edu/~spanmod/mural/

Pode dar uma olhada também na pesquisa do google imagens, que fiz pra vocês. basta clicar aqui.

Entre Moscas e Gotas, Cortázar

"O fantástico é a indicação súbita que, à margem das leis aristotélicas e da nossa mente racional, existem mecanismos perfeitamente válidos, que nosso cérebro lógico não capta".

Progresso e retrocesso

Inventaram um vidro que deixava passar as moscas. A mosca chegava, empurrava um pouco com a cabeça e pop, já estava do outro lado. Enorme, a alegria da mosca.

Tudo foi estragado por um sábio húngaro, quando descobriu que a mosca podia entrar mas não podia sair, ou vice-versa, por causa de quem sabe lá que besteira na flexibilidade das fibras daquele vidro que era muito fibroso. Em seguida inventaram o caça-moscas com um torrão de açúcar dentro, e muitas moscas morriam desesperadas. Assim acabou toda confraternização possível com estes animais dignos de melhor sorte.

O esmagamento das gotas

Eu não sei, olhe, é terrível como chove. Chove o tempo todo, lá fora fechado e cinza, aqui contra a sacada com gotões coalhados e duros que fazem plaf e se esmagam como bofetadas um atrás do outro, que tédio. Agora aparece a gotinha no alto da esquadria da janela, fica tremelicando contra o céu que a esmigalha em mil brilhos apagados, vai crescendo e balouça, já vai cair e não cai, não cai ainda. Está segura com todas as unhas, não quer cair e se vê que ela se agarra com os dentes enquanto lhe cresce a barriga, já é uma gotona que pende majestosa e de repente zup, lá vai ela, plaf, desmanchada, nada, uma viscosidade no mármore.

Mas há as que se suicidam e logo se entregam, brotam na esquadria e de lá mesmo se jogam, parece-me ver a vibração do salto, suas perninhas desprendendo-se e o grito que as embriaga nesse nada de cair e aniquilar-se. Tristes gotas, redondas inocentes gotas. Adeus gotas. Adeus.

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* Pedaço do livro "Histórias de Cronópios e de famas", do escritor Julio Cortázar. Pra quem não conhece, aí vai um pouco sobre Cortázar:

Filho de pai diplomata, Julio Cortázar nasceu por acaso em Bruxelas, no ano de 1914. Com quatro anos de idade foi para a Argentina. Com a separação de seus pais, o escritor foi criado pela mãe, uma tia e uma avó. C

Com o título de professor normal em Letras, iniciou seus estudos na Faculdade de Filosofia e Letras, que teve que abandonar logo em seguida, por problemas financeiros. Para poder viver, deu aulas e diversos colégios do interior daquele país. Por não concordar com a ditadura vigente na Argentina, mudou-se para Paris, em 1951.

Autor de contos considerados como os mais perfeitos no gênero, podemos citar entre suas obras mais reconhecidas “Bestiário” (1951), “Las armas secretas” (1959), ), “Rayuela”, (1963), “Todos los fuegos el fuego” (1966), “Ultimo round” (1969), “Octaedro” (1974), “Pameos y Meopas” (1971), “Queremos tanto a Glenda (1980) e “Salvo el crepúsculo” – póstumo (1984). O escritor morreu em Paris, de leucemia, em 1984.